Вдоль лазурного моря, один,
налегке, без эскорта,
На красавце-коне гарцевал сероглазый
милорд.
Кто-то в позе ленивой на белом песке
распростёртый
Поприветствовать лорда не встал, ибо
очень был горд.
Этот кто-то, конечно же, нежного
женского сорта:
По плечам переливы косы как неспетый
аккорд,
Руки длинные, ноги до самого-самого
борта,
Грудь как персики, бес в ясном взгляде
таится и чёрт...
Ну а может не лорд это был, а Вiдмiдик
в ботфортах,
Что приехал весной отдыхать на
прибрежный курорт.
И не дама спала на песке, а пастух
толстомордый,
Неудачно вписавшийся в милый такой
натюрморт...
Да, и может, не стих это вовсе, а
жертва аборта, -
На страничке у Альфа злой вирус по
имени Mord...
Да, и может быть, все здесь дождёмся
белкового торта,
Но, а может, останется пуст багровеющий
рот.
А тем временем лорд
возвращается с корта.
Он не знает компьютеров, путает Windows и
Word.
И в стихах не силён. Отдаёт
предпочтение спорту.
А по плаванью (он ведь не тонет) имеет
рекорд.
Вы все рифмы пожрали, остались
одни только хорды,
А кто "рот" написал, тот был вовсе,
увы, не Вордсворт,
Чу! на нас наступают ужасные дикие орды,
И штурмуют наш бедный, слегка
покосившийся форт.
Вся я свесилась за борт, всем
телом в перила упёрта, Мне в лицо
ударяет взбесившийся яростный норд,
И себя ощущаю как рыба не первого сорта,
Потому что с утра мне попался в борще
мухоморд.
Подложил мухоморд Борис Бекер,
в неглаженных шортах.
Пусть он теннис забросил, но нрав его -
резок и твёрд:
Лупит старой ракеткой он членов
ужасной когорты,
И, прогнав негодяев, садится в
задрипанный форд.
Новых форм он искал, чтобы были
они незатёрты,
Их растя в тишине запыленных и узких
реторт.
А в свободное время он ездил кататься
на фьорды,
Для чего был использован лайнер системы
"Конкорд".
Да, не лайнер то был, а мерсЕдес
изрядно потёртый,
На котором Herr Becker отправился в аэропорт,
Чтоб лететь в Уругвай, где по счёту уж
тридцать червёртый
Об отцовстве предъявлен был иск ему
некой мисс Бёрд.
Эта Бёрдша была из породы
Шарлотточек Корд,
Что Марата убили в процессе решенья
кроссворда,
Ну а Беккера вез не МерсЕдес, а мерин
мухортый
Что милордом был собственноручно на
рынке упёрт.
Этот мерин читал на досуге
роман Эндрю Нортон,
И порой трансгрессировал через большой
телепорт,
Но однажды не смог отдышаться он в
воздухе спёртом,
И бесславно издох на руках у маркизы La
Mort...
Как-то Бог, размахнувшись,
воскликнул: "Ворона, апорт!"
С вожделеньем на небо направила жадный
свой взор ты,
Но Господь пошутил. Сыра не было. Был
лишь сыр-бор да
Эта дура-ворона, что с ели кричит "Неверморд!!!"
Нет, вы рано кончаете. Мы ведь
забыли Лефорта.
Извините, опять повторю уже взятый
аккорд.
И великих имён я ещё бы добавил в
когорту.
Мне за место в том списке уже заплатил
Раппопорт.
А
еще также яблоки сорта бывают "Апорт",
В интернете ресурс есть с названием
гордым "Апорта",
Пусть в компьютере виснут кривые виндЫ
и винворды,
Я на лире возьму своей
субквартквинтсекстсептаккорд!!!
